Nuova grammatica finlandese

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Trieste, settembre 1943. Su una nave da Guerra tedesca in attesa di partire per il fronte nordafricano, viene portato un uomo in fin di vita. Un violento colpo alla testa ha mandato in frantumi la sua memoria, anche quella linguistica. Non ha con sé piastrina né documenti e la sua identificazione sembra impossibile. Da alcuni indizi, però, il medico di bordo che lo ha salvato, di origine finlandese, crede di riconoscer in lui un "compatriota". E per lunghi giorni gli si dedica, rimettendolo in forze e educandolo alla sua lingua madre, come un bambino. Poi lo fa tornare ad Helsinki. Dopo un periodo di totale spaesamento in un "patria" straniera, l'uomo comincia lentamente ad ambientarsi, aiutato da un enigmatico pastore luterano e da una tenera infermiera che gli insegnano ad amare di nuovo la Finlandia; la lingua, "massiccia, un po' bombata sui lati, con sottili tagli al posto degli occhi"; la gente, "quel che resta di qualcosa di antichissimo, qualcosa che è più grande di noi e non appartiene a questo mondo", e ancora le rune del Kalevala , le betulle degli sciamani, la grappa koskenkorva, i cieli ventosi di Helsinki. Un universo ignoto e affascinante, che a poco a poco diventa familiare. E spinge l'uomo a unirsi ai suoi connazionali in canti di guerra che no conosce, a condividere la loro atavica paura dei russi, a combattere una guerra di cui non capisce il senso. Il diario di quegli incantati e sofferti giorni finlandesi finirà in un baule dell'ospedale militare di Helsinki. Ma dovrà aspettare decenni per essere finalmente riportato alla luce, a testimoniare l'"incredibile vicenda" di un uomo che, per un crudele errore, venne scagliato verso un destino non suo. Attratto dai percorsi delle lingue, così come dalle derive delle anime e dalle correnti della Storia, Marani fa confluire in un unico alveo il dramma indimenticabile di un uomo e la tragedia spesso dimenticata di un popolo. Con un abile regia ne dilata gli echi mentre tocca i temi forti, e quanto mai attuali, della nazionalità, della patria, dello "spirito del luogo", e delle loro temibili distorsioni. A conquistarci, però, non è solo un fronte bellico narrativamente poco esplorato, con i suoi imprevedibili risvolti. È anche l'affresco cangiante di una Finlandia che non avevamo mai visto: la sua glacialità resa calda dallo sguardo affettuoso dell'autore, la sua "trasparenza" in contrasto con le primavere fangose, l'Erba nuova sull'Esplanadi, il pesce salato venduto sui moli davanti alla piazza del mercato. E soprattutto la scoperta, attraverso una lingua misteriosa e lontana, di un mondo.